昨天突然翻到了一时候的日记,那时候我刚刚开始读书,并写一些东西。但其实读书的冲动来源于生命的缺失,思想上的无助,人生的迷惑,还有孤独的寂寞。

到我的人生没有活过,记忆是那么苍白缥缈,我说来的话也都是空无力的。

从前我是很开朗的一个人,一切其实都好,像卡夫卡那句话:“我本来应该是很幸福的”但那不是我想要的,虽然我不知我要什么,至少

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